* * *
Не мучит совесть, прощены грехи,
Живу благополучно и покойно.
Но вот беда: не пишутся стихи,
И сердце бьётся чересчур спокойно.
Не я ль покоя жаждал и искал
Забвенья в мелких радостях житейских?
И вот, предав всё то, о чём мечтал,
Опутан паутиной фарисейской.
Так что ж теперь казниться и стенать,
О невозвратном сожалеть ночами,
Главу вчерашним пеплом посыпать –
Порой себе мы роем яму сами.
Душе не вынести покоя груз,
Безмолвия, безвременья, безверья.
Она рванётся из привычных уз
И в неизвестность выйдет, хлопнув дверью.
Бесплодный променяю я уют
На плодотворность неблагополучья.
Пускай меня под дых невзгоды бьют –
В страданиях рождаются созвучья.
Скриплю, шуршу, как суетливый ёж,
И, как когда-то классик наш покойный,
Я на вопрос привычный «Как живёшь?»
Отвечу: «Слава Богу, беспокойно».
9 июля 2001
