* * *
Усталость въелась в поры,
Как угольная пыль,
И нет на разговоры
Ни времени, ни сил.
И нет ни вдохновенья,
Ни жажды без границ,
Не ляжет тень сомненья
На девственность страниц.
И пляшущие строки
Сольются в чёрный круг,
И книга ненароком
Вдруг выскользнет из рук.
Повиснут руки-плети,
И хмурь слетит с бровей:
Свои расставит сети
Седой старик Морфей.
Ни зависти, ни злости,
Ни спеси, ни стыда.
Болят душа и кости
От рабского труда.
Гримасы мирозданья
Сквозь сердце пропустить
И собственным страданьем
Зло мира искупить.
И лишь одна отрада:
Мечтою вечной жить,
В незримый облик Града
Свой камень положить.
Во плоть одеть химеру
Ещё надежда есть,
Пока живится вера,
Цела покуда честь.
4 марта 2001
