Терьер моих соседей не лает ни скулит — воет.
Его жалобный вой раздёргивает утренний покой.
Этот вой мощнее стены, разделяющей нас,
сильнее моей погружённости в книгу
и моей субботней отрешённости от забот недели.
В этом вое созревает нарывом что-то моё личное,
напрягается старый, но ещё живой нерв.
В этом пространстве воя, как в зеркале,
отражается время инстинктов,
и у меня вырывается крик порабощённого,
вызванный зовом и запахом терьера.
И у меня рвутся вены от некой тайны,
страхи, кипящие в котле эмоций,
переливаются через край.
Во мне стонет неудачник,
ищет выхода несуразный.
Книга падает, я зажимаю её
между своими судорожными лапами
и, вытянув шею,
не лаю ни скулю — вою.
18 октября 2019
Этот перевод выполнен в соавторстве с
arina_100